Veriwirrung!

Um viver vago, virulento.

Violento.

A veia vil, viscosa.

Venenosa.

Um vento velho, vadio.

Vazio.

Um vislumbre do vampiro, os vapores vomitivos.

Vestir-se na variedade voraz:

Vexame, Vingança ou Velório?

Variações da valsa vertiginosa.

Na vasta visão, que valha a vigília!

La voie, la vérité, la vie.

Venha o valente, o valor.

Vigor!

Do visco

Ao viço.

Violar a vilania,

Vindicar a volta da volúpia.

As velas, velozes, viajando no vagalhão das verdades.

A vergonha e a vanglória,

Virando o Vinho da Vitória.

Vim, vi.

Vaguei.

Venturoso, vencerei.

"vi veri veniversum vivus vici"

Um novo rito de passagem.

Tudo ao mesmo tempo.
Completar a terceira dezena anos, vividos intensamente.
A saída de um emprego em que doei mais do que sangue, força, oxigênio, ao longo de todas as décadas que se podem passar em quatro anos.
A oportunidade brilhante de deixar tudo o que vivi até agora para trás e abraçar um velho sonho, no meio do mato, fazendo ciência entre nossos primos menos letrados, os macacos, em um estado que é quase um mundo de distância daqui.
A oportunidade de terminar a faculdade, de uma vez por todas.
A chance de trabalhar ainda mais, dentro daquela escola.
A chance de arrumar um emprego totalmente novo.
O risco de me afogar em dívidas, em medos, em frustrações.
O risco de me perder no meio de tantas coisas.

Encontrar o meu deus, esteja ele onde estiver, escondido em qualquer lapso de sabedoria intuitiva.
Abraçar um ceticismo ainda mais acentuado, fervilhando de respostas questionadoras acerca das perguntas insolúveis.

Pintar a cara, uivar para a lua, dançar ao redor do fogo.
Provar que a reinvenção contínua é a minha fé.

Cá estou, em pé, ouvindo o ensurdecedor trovão.
O furacão se aproxima mais rápido do que um guepardo faminto.
É a mim que ele veio buscar?
Posso correr como uma corsa amedrontada.
Posso rosnar como um lobo ferido.

Ou posso piscar os olhos, sentir o inverno alojado em meu estômago serpentear por minha coluna vertebral, domá-lo com meus neurônios treinados, caçadores em comunhão.
Fechar meus dedos mais fortemente sobre a lança da audácia, mirá-la com a precisão da sabedoria, acertar o olho do furacão.
Permitir que Osíris tenha suas vísceras novamente espalhadas pelo mundo.
Nutrir Ísis em sua missão de reconstrução.
Rejubilar-me no sangue novo, vertendo do nascimento do deus-falcão.
Esculpir no diamante da vida, com dentes e unhas, uma imagem que reflita os meus desejos.

O caminho que eu escolher.
O caminho que eu definir.
O meu caminho.

Bato em meu peito.
Volto a entoar uma canção de guerra. Minha voz é um clamor de mil tambores.
Na boca, o gosto metálico evapora, a saliva em ebulição.

Venha, furacão.
Aproxime-se.
Deixe-me viver mais uma história para contar às crianças, em redor da fogueira, nas noites do meu outono.
Vejamos quem sabe rugir mais alto.
Vejamos quais presas afundam mais na carne aflita.
Vejamos quem permanecerá em pé.

Estou aqui.

Já disse isso, mais de uma vez.
Creio que outros também o fizeram, provavelmente melhor.

Mas a única diferença que vejo em fazer 30 anos é saber escolher com maior propriedade quando saborear as coisas como se tivesse muito menos, com a responsabilidade de quem tem muito mais.

Eu continuo me divertindo com a vida.
Enquanto puder brincar com o mundo, está tudo lindo.

 

A vida é uma piada bem elaborada. Você precisa ter senso de humor o suficiente para entendê-la e rir (dela, de si mesmo, da dualidade de todas as pequenas-grandes coisas que nos rodeiam).

Um dos sinônimos de maturidade é "perfeição". Algo absolutamente inalcançável, portanto.
Mas se o que experimento agora é o que me reserva a vida dita madura, por mim está perfeito!

Acordei nas últimas horas da madrugada.
Um sobressalto qualquer.
Ao me virar, deparei-me com aquele corpo relaxado, macio, um suave ronronar de sono denso e agradável. Estava cansada da noite, da madrugada, de um dia cheio de emoções. Dormia tranqüila, ali, ao meu lado.
Naquele primeiro instante, ao acordar sem aviso prévio, estranhei a cama repleta de sensações, perfumes, seus cabelos deliciosamente acomodados sobre o travesseiro, o som sincero de uma respiração cadenciada.
A cama, até então, era a minha.
Agora, habitava ali a criatura jovem e incandescente que meus instintos desejavam predar até consumir minha própria existência. Um anjo sujo de sonhos tolos. Os meus sonhos, os dela, os que não sabíamos que tínhamos.
A cama, percebi, não me pertencia mais.
Acompanhei o contorno do seu ombro com os olhos, num misto eloqüente de desejo e ternura.
Deparei-me, então, com a certeza. Ainda estávamos longe do final daquela aventura, mas o bico afiado do tempo cutucou minhas têmporas, inclemente: em alguns dias, acordaria em um novo sobressalto qualquer, esperando encontrá-la ali, pulsante, um Quasar denso o suficiente para afetar-me mesmo em sua distância inimaginável.
A nossa cama pareceria vazia e sem vida como a Lua da ciência.
Olhei seu rosto descansado e busquei ali um apoio para o retorno ao sono.
Ainda não, pensei.
Ainda não.

O tempo é um corvo voraz e fiel. Suas promessas são certezas.
Num estalo, acordei procurando seu corpo pela cama. Naquele segundo que a memória demora para retornar ao rotineiro mundo da matéria, questionei-me se ela não estaria na cozinha, bebendo um copo de água.
Não estava.
Já era, novamente, o Quasar profético que o bom senso nos confessava.
Mas a tristeza prevista não era, de fato, a dama com quem teria que compartilhar meus novos dias.
Olhando aquele espaço vazio, um mero reflexo das ausências que ecoavam dentro de mim, outra certeza fez ninho em minha nuca, fervendo miolos, músculos, fibras e sangue.
Já não era possível removê-la do ambiente, por completo.
Já não era possível removê-la da minha medula, dos pensamentos que vagavam pela casa.
Por todos os cantos, os tolos sonhos saíam de suas crisálidas, abriam levemente suas asas ainda molhadas das lágrimas felizes e de saudade, espreguiçavam-se e ensaiavam seus primeiros vôos.
Vôos longos, vôos corajosos, para além da alegria óbvia, para além das convenções.
Vôos de resgate.
Definitivos em sua síntese.
Meus olhos se fecharam enquanto meu sorriso se alargava, suave.
A cada respiração, menos tempo a esperar.
A distância encurtando na velocidade com que nossa determinação devora os obstáculos gelatinosos.
A certeza da eternidade que dura uma vida humana em comum.
Mais um pouco e minhas mãos voltarão a dançar pelo banquete de sua pele.
Mas ainda não, pensei.
Ainda não.
Não há problema.
O tempo é um corvo voraz e fiel. Suas promessas são certezas.

 

Parece até brincadeira. Felizmente, não é.

Sempre achei a Marisa Orth deliciosa. No meu aniversário, a Playboy foi lá e mandou bem com um ensaio com aquele par fantástico de pernas (e ela não se resume a isso, vale lembrar).

Quando Juliana Paes saiu na Playboy, suspirei. "Agora só me falta sair a Flávia Alessandra", pensei.

O que a Playboy fez? Pois é!!!

E o que foi que eu pensei quando terminei de ver a revista da Flávia?

"Só falta agora uma com a Carol Castro..."

Nem preciso dizer que não falta mais, não é?

Essa é a beleza de fazer aniversário no mesmo mês que a Playboy: sempre tem algum presente legal nas bancas, eheheh.

Sorte a minha que a Esposa não tem ciúmes de algumas folhas de papel.

Ow, vale a dica: vou suspirar, ao terminar de ver a revista da Carol, e pensar que só faltava mesmo a Lavínia Vlasak.

Hum, pensando bem, será que pensar em "só me faltava ganhar na loteria" teria o mesmo efeito?

 (aperta que cresce; sem metáforas)